雾。

浓雾。

雾浓得化不开，像一团团脏了的棉絮，塞满了北上的官道。

也塞进了茅十八和韦小宝的衣领里，冷飕飕，湿漉漉。

韦小宝缩着脖子，深一脚浅一脚地跟在茅十八身后。他这辈子都没起过这么早，也没走过这么远的路。

脚底板疼得像针扎。

肚子饿得咕咕叫。

他开始怀念丽春院暖和的被窝，还有灶台上永远温着的、油乎乎的肉包子。

“妈的，这江湖也太难走了。”他小声嘟囔，偷偷白了眼前面那个高大的背影。

茅十八走得很稳，尽管腿上的伤还在渗血。他的背挺得笔直，像一杆插在泥地里的标枪。

这人好像不知道累，也不知道疼。韦小宝心里有点佩服，又有点生气。

“歇会儿！歇会儿！”韦小宝终于忍不住，一屁股坐在路边一块湿漉漉的石头上，捶着自己的小腿肚，“腿都要走断了！这得走到猴年马月才能到京城？”

茅十八停下脚步，回过头。他的脸在雾里显得有些模糊，只有那双眼睛，依旧亮得吓人。

“才走了十里地。”他的声音沙哑，却带着不容置疑的坚决，“追兵随时会到。你想歇，就把命歇在这里。”

韦小宝一哆嗦，下意识地左右张望。雾气弥漫，看不到人影，只有几声遥远的鸟鸣，更衬得四下死寂。

他咽了口唾沫，嘴硬道：“怕…怕什么！来了正好，小爷我正好活动活动筋骨！”

茅十八嘴角似乎扯动了一下，像是笑，又不像。“就凭你？”

“怎么？”韦小宝跳起来，努力做出凶狠的样子，挥了挥瘦弱的拳头，“我韦小宝在扬州城也是有一号的！石灰粉，绊马索，背后敲闷棍，哪样不是使得出神入化？”

茅十八看着他，半晌，缓缓道：“真到了拼命的时候，这些没用。”

“那什么有用？”

“刀。”茅十八拍了拍腰间的破刀，“够快，够狠。还有，不怕死。”

韦小宝不说话了。他当然怕死，怕得要命。

雾，似乎淡了一些。

前方隐约出现一个简陋的茶棚，挑着一面脏兮兮的旗子。

“去喝口热水。”茅十八道。

茶棚里空荡荡，只有一个打着瞌睡的老头。两碗浑浊的粗茶端上来，冒着微弱的热气。

韦小宝捧着碗，暖着手，觉得稍微活过来一点。

他眼珠又开始乱转，打量着茅十八紧绷的侧脸，试探着问：“茅大哥，那些黑衣人…什么来头？朝廷的？”

茅十八盯着碗里漂浮的茶梗，沉默片刻。