陆离又尝了一口炒饭，米粒软硬适中，调味也恰到好处，这绝不像生手能轻易达到的水准。

她忍不住真心赞叹：“味道真的很好。”

暖黄的灯光下，能看见关祖的耳廓微微泛红。

他看似随意地“嗯”了一声，语气里却藏着一丝不易察觉的骄傲：“没什么难的，照着步骤做就行。”

关祖真的很聪明，哪怕对厨房之事一窍不通，他也能像破解一道精密谜题一样，将菜谱或视频教程里的步骤拆解、分析、然后完美复刻。

火候、顺序、调味，对他而言不过是需要掌握的数据和逻辑，一旦上手，便能迅速掌握精髓。

而陆离是第一个，也是目前唯一一个，能尝到他亲手做的饭菜的人。

就连他的父母，那位对他要求严苛到近乎变态的父亲，和关系疏离的母亲，都从未享有过这份“殊荣”。

关祖并非吝啬，而是在他那充满对抗与伤痕的成长环境里，“家”与“厨房的烟火气”从未产生过温暖的关联。

为父母做饭，是一种他本能排斥的家庭责任或形式主义。

但为她下厨，却是他主动选择的一种表达。

在这个完全由他掌控的私人空间里，他用一种近乎笨拙的真诚，为她创造了一份独属于他们的“家常”。这盘炒饭，远不止是食物，更是他小心翼翼捧出的、一份全新的、关于“家”的想象。

关祖依旧撑着下巴看着她，目光专注。他看到陆离吃得香甜，眼底的笑意更深了些，仿佛她此刻的满足，便是他所有努力的最高嘉奖。

用过简单的晚餐，一种心照不宣的默契在两人之间流淌。他们都刻意避开了帮派纷争、医院军火那些沉重的话题，仿佛那些血腥与阴谋都被隔绝在了这间公寓的门外。

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陆离放下碗筷，很自然地起身走向浴室，关祖则默默收拾起桌上的碗碟，走向厨房。

流水声淅淅沥沥，掩盖了厨房轻微的碗碟碰撞声。

当陆离带着一身温热的水汽和沐浴露的清香走出浴室时，看到客厅的灯已被调暗，而关祖正坐在卧室那张宽阔的双人床边。

他显然已经快速收拾完毕，换上了舒适的居家服，但坐姿却不像放松的样子。

背脊挺直，双手撑在身侧，目光如实质般灼灼地锁定在浴室方向，像一头在暗夜中耐心等待猎物的黑豹。

陆离擦拭着湿漉长发的手微微一顿。

他那毫不掩饰的、充满侵略性的注视，让她心头一跳，一股热意悄然爬上耳根。

但她并未闪躲，反而迎着他的目光，唇角缓缓上扬，勾出一丝了然又带着几分魅惑的笑意。

她将手中半湿的毛巾递向他，声音因沐浴后的松弛而显得有些慵懒软糯：

“阿祖，帮我吹头发吧。”

关祖深邃的眼底暗潮涌动，他起身走过来，接过毛巾和早已准备好的吹风机。

动作间，手指不经意擦过她的指尖，带起一阵微小的战栗。