手机就扣在那里，像个黑色的、不怀好意的甲虫，蛰伏在皱巴巴的灰色床单上。陈默的手指悬在上方，指尖冰凉，微微颤抖。他能听到自己心跳的声音，擂鼓一样砸在胸腔里，震得耳膜嗡嗡作响。每一次呼吸都扯着肺叶，带着铁锈味。

天花板的角落，依然只有灰蒙蒙的、城市夜光透进来的一点微明，和常年积累的、模糊的灰尘阴影。什么都没有。

是幻觉。熬夜的幻觉，加上那个鬼直播的心理暗示。他对自己说，声音在脑子里干巴巴地回荡，没有一点说服力。可那手机屏幕朝下的黑暗，像一口深井，里面沉着他不敢打捞的东西。

他必须确认。必须。

他闭了下眼，深吸一口气，那口气在喉咙里打了个转，又冰又涩。然后，他用尽全身力气，猛地伸出手，不是去翻手机，而是抓起它，死死攥在手里，屏幕依旧扣向掌心。冰凉的触感让他一哆嗦。他不敢看，至少不敢立刻看。他像握着块烧红的炭，又像握着唯一的救命稻草，翻身下床，赤脚踩在冰凉的地板上，几步冲到墙边，“啪”一声按亮了顶灯。

惨白的光瞬间充满这个狭小的出租屋，驱散了所有暧昧的昏暗角落。书桌、椅子、堆着杂物的角落、白色的天花板、米色的墙壁……一切都暴露在过分明亮的光线下，纤毫毕现，平常得甚至有些简陋。

没有红裙子。没有小女孩。什么都没有。

陈默背靠着墙壁，冰凉的温度透过单薄的睡衣渗进来，让他狂跳的心脏稍稍平复了一点。他慢慢地、极其缓慢地，将视线移到紧攥着的右手上。手机壳的硬边硌着手心，有点疼。

他松开手指，一点一点地，将手机转过来。

黑色的屏幕，像一块沉默的曜石，映出顶灯刺眼的光斑，和他自己那张苍白、惊恐、扭曲变形的脸。光斑太亮，他自己的影像反而模糊不清，背景更是融化在一片炫光里，什么也看不清。

他盯着屏幕，足足盯了有一分钟。眼睛被光刺得发酸，流泪。屏幕里只有他自己，和一个过于明亮、失去所有细节的世界。

果然是幻觉。

他长长地、长长地吐出一口气，那口气吐出胸腔，带走了大半的力气，他腿一软，顺着墙壁滑坐下来，跌坐在冰凉的地板上。手机“咔哒”一声掉在腿边。冷汗这时才后知后觉地涌出来，浸湿了后背的睡衣，粘腻冰冷。

可笑。太可笑了。陈默，你他妈就是个怂包。他抹了把脸，手心湿漉漉的。都是那个破直播害的。他伸手去够地上的手机，想把它捡起来，直接关机，然后蒙头大睡，明天一切都会恢复正常。

就在他的指尖即将碰到手机边缘时——

“嗒。”

一声轻响。很轻，很脆。像是水珠滴落，又像是极小的硬物轻轻敲击玻璃。