等待、煎熬与子夜钟声

第一天在死寂和煎熬中熬过。第二天，第三天……铺子里弥漫的空气，粘稠得如同凝固的血液。时间不再是线性的流淌，而是一把钝刀子，一刀一刀，缓慢地、持续地，凌迟着每个人的神经。张起灵又恢复了那种毫无生机的沉睡，只有胸口微不可察的起伏，证明着那缕脆弱的生命力还在。眉心、手臂，再无任何异样光芒，他安静得如同一尊被时间遗忘的玉像，却比任何时候都让人揪心。

“等……第七天……子时……他会来……”

张起灵昏迷前的这句话，成了唯一的、悬在头顶的希望，也成了最沉重的、不知结果的等待。他是谁？守墓人？还是解雨臣背后那个神秘的“故人”？来干什么？履行诺言？还是收割？

没有答案。只有等待。每一分每一秒，都漫长得像一个世纪。

胖子不再骂娘，他像一尊沉默的、焦躁的石像，守在张起灵床边，眼睛熬得通红，布满血丝，却不敢眨一下。他害怕，害怕一眨眼，床上的人就悄无声息地停止呼吸。吴邪则像一匹被困在笼中的困兽，在狭窄的房间里一圈圈地踱步。他强迫自己看那些从各处搜集来的、关于“守夜人”、“归墟”、“钥匙”的只言片语，强迫自己思考，试图从混乱的线索中找出哪怕一丝头绪。但他的目光，每隔几分钟，就会不受控制地飘向床上，飘向张起灵苍白得近乎透明的脸，和那头刺眼的白发。每一次心跳，都像是在为那脆弱的生命倒计时。

我趴在窗台，碧绿的眼睛望着西湖的方向。雷峰塔的塔尖在远处若隐若现，平静的湖面下，藏着吞噬一切的黑暗和冰冷的秘密。我知道，守墓人在那里等着，那口青铜棺在等着，水底的沉尸也在等着。第七天，会是我们最后的审判。

偶尔，有熟客上门，询问铺子怎么不开门。吴邪只是疲惫地摆摆手，用嘶哑的嗓音说家里有事。他眼下挂着浓重的乌青，整个人瘦了一圈，憔悴得吓人。没有人知道，这间看似平静的小铺子背后，是怎样一个步步紧逼的深渊。

第四天夜里，下起了雨。雨丝敲打着瓦片，淅淅沥沥，更添了几分凄清。吴邪在又一次毫无所获的翻阅后，颓然放下手中发黄的书页，走到床边，轻轻握住张起灵冰冷的手。那只手，骨节分明，曾经稳如磐石，能夹住铜钱，能拔出黑金古刀，此刻却软绵无力，带着死亡的冰凉。

“小哥……”吴邪的声音很轻，带着哽咽，“你一定要坚持住……等我们……等我们……”

他说不下去了，将脸埋进张起灵冰冷的手掌，肩膀无声地颤抖。胖子别过脸，喉咙里发出压抑的呜咽。我也从窗台上跳下来，走到吴邪脚边，用脑袋轻轻蹭了蹭他的小腿，喉咙里发出细微的、安抚的呼噜声。